Sonata de Outono (1978)
Dir: Ingmar Bergman




Sonata de Outono é uma obra-prima, um filme em tudo por tudo excepcional, extraordinário.
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É uma obra da plena maturidade de Ingmar Bergman, um dos melhores, se não o melhor realizador da História do cinema. 

Ele estava com 60 anos em 1978, quando escreveu e dirigiu o filme, o antepenúltimo de sua carreira majestosa. (Depois, entre os lançados no cinema, viriam apenas Da Vida das Marionetes, 1980, e Fanny e Alexander, 1982.)

​Eram maduras, experientes, as duas atrizes maravilhosas, estupendas, que estão na tela na imensa maior parte dos 99 minutos de duração do filme. Liv Ullmann estava com 40 anos, e Ingrid Bergman, com 63.

​Em Sonata de Outono, Ingmar Bergman, o cineasta das grandes questões, coloca uma mãe e uma filha em um embate cruel, um levantamento, um esquadrinhamento, uma investigação dos problemas de uma vida inteira nunca antes enfrentados.

​É um cara a cara doloroso demais, pesadíssimo, denso, duro, angustiante.
​Quase todas as tomadas são de interiores: a imensa maior parte da ação se passa dentro da casa, verdade que ampla, bela, da filha.
​É uma atmosfera asfixiante, claustrofóbica.

​O espectador poderá ficar – e muito certamente ficará – tocado, mexido, chocado, aflito, angustiado. Mas jamais entediado, enfastiado, enfadado. Não há tempo nem espaço para isso, porque tudo – a história, o texto, os diálogos, o trabalho de câmara, as interpretações – é genial demais, é absurdamente brilhante.

​O marido de Eva olha para o espectador e fala da mulher
​Ninguém coloca tão bem um personagem conversando com o espectador quanto Ingmar Bergman.

​O personagem se virar de frente para o respeitável público e falar com ele naturalmente não é uma invenção do cineasta sueco. É algo quase tão velho quanto andar para a frente. O coro grego já falava com a audiência nos anfiteatros cinco séculos antes de Cristo.

​É um recurso bastante comum no cinema das últimas muitas décadas. Woody Allen, admirador do cinema de Bergman, que jamais escondeu a influência do mestre – muito ao contrário –, valeu-se dele muito bem em diversos de seus filmes.

​Mas Bergman é inigualável.

​O filme começa com Viktor (Halvar Björk), o marido de Eva (o papel de Liv Ullmann), dirigindo-se diretamente ao espectador. Ele está em primeiro plano, na ampla sala de sua casa  e começa a conversar com a maior naturalidade, com os olhos na câmara do diretor de fotografia Sven Nykvist, e portanto com os olhos nos olhos do espectador. Atrás dele, lá um pouco distante, no fundo da sala, sentada a uma mesa, está Eva.

Viktor fala exatamente sobre ela. Eva é o centro da história que está se iniciando. Eva é o epicentro do terremoto que vai começar dali a pouco, com a chegada da mãe dela.
​Viktor então pega na estante um dos livros que Eva escreveu e lê um trecho:
​Quem sou, onde estou, para onde vou. As grandes questões, as maiores, a metafísica. As que todos nós fazemos sem parar – ou tentamos desesperadamente não fazer.
​Na abertura de seu antepenúltimo filme a ser exibido nos cinemas, Ingmar Bergman, ele mesmo filho de um pastor, põe na boca da bela mulher de um pastor de uma pequenina cidade rural da Noruega as perguntas básicas, fundamentais, que fez ao longo de toda a sua prodigiosa obra.

​Quem sou, onde estou, para onde vou.

Viktor termina a leitura do trecho do livro escrito por Eva e diz:

​Mãe e filha não se viam fazia sete anos.

​Pouco depois desse intróito em que Viktor nos apresenta sua mulher, Eva vem ter com ele, diz que escreveu uma carta para a mãe e gostaria que ele desse sua opinião.

​É um tanto estranho, porque, nesse primeiro diálogo entre marido e mulher, fica a impressão de que Eva trata Viktor com tanto respeito e formalidade que até parece que eles são distantes um do outro, frios.

Faziam sete anos que mãe e filha não se viam.

​Charlotte, a mãe, era uma grande pianista clássica, famosa, renomada, concertos nas grandes salas das metrópoles mundo afora, discos gravados com grandes orquestras.

​São alegres os primeiros diálogos entre as duas – a primeira vez que se falavam em sete anos.

​O espectador percebe rapidamente que Charlotte é daquele tipo de pessoa absolutamente umbigocêntrica, para quem todo o mundo gira ao redor dela própria. Ela é o Sol, o centro de tudo – o resto é periferia.

​Eva diz que contou, em várias cartas, que Helena estava agora vivendo com ela – provavelmente a mãe não leu, tão ocupada que é.

​Helena (interpretada por Lena Nyman) é a segunda filha de Charlotte, a irmã mais nova de Eva. Tem uma doença degenerativa que vai tolhendo seus movimentos das pernas e sua fala.

​Fica absolutamente claro para o espectador que Eva tem cuidado da irmã doente com a maior dedicação, com imenso amor. E que Charlotte, a mãe, fica tremendamente perturbada diante da filha doente, incapaz de falar de forma compreensível.

​Um horror.

​Mas o horror está apenas começando, e somos apresentados a, talvez, um dos maiores duelos de atuação do último século. 

​Eva, pela primeira vez na vida, vai lavar toda a roupa suja acumulada a vida inteira. Vai tirar todos os esqueletos do armário. Vai jogar na cara da mãe toda a frustração, a tristeza, a angústia que juntou ao longo da vida inteira com a mãe sempre distante, sempre aparentemente alegre, disponível, mas a rigor absolutamente ausente, sem qualquer sinal de carinho, afeto, respeito, consideração pela filha.

​A vontade que dá é transcrever todos os diálogos – brutais, horríveis, apavorantes – entre mãe e filha.

​Bergman usa sua experiência de diretor de teatro.

​Me ocorreu, enquanto revia este filme absolutamente genial, que Ingmar Bergman usou não apenas seus conhecimentos de cinema, ao filmar em close-up os rostos de Liv Ullmann e Ingrid Bergman durante esses enfrentamentos terríveis, mas também sua experiência como diretor de teatro.

​Ao longo de boa parte de sua vida, Bergman fazia um filme a cada ano, ou a cada dois anos, e, entre um filme e outro, encenava uma peça de teatro em Estocolmo ou em alguma outra cidade sueca.

​Aqui em Sonata de Outono, como também em seus outros filmes todos – em especial Persona, em que, como aqui, também temos duas mulheres na tela o tempo todo –, Bergman fez uso das marcações das atrizes no tablado.

​Às vezes a câmara se movimenta, perseguindo a personagem que está falando. Na maior parte das vezes, no entanto, são as personagens que se movimentam diante da câmara.

​Os movimentos delas são naturais, fluem com naturalidade – mas a rigor são marcações perfeitas, como no teatro.

Sonata de Outono teve duas indicações ao Oscar, de melhor atriz para Ingrid e de melhor roteiro original para Bergman. Ganhou o Globo de Ouro de melhor filme estrangeiro e teve indicações ao César francês e ao David di Donatello italiano; neste, levou o prêmio de melhor atriz estrangeira, dividido entre Ingrid e Liv Ullmann.