O cotidiano de um homem que limpa
banheiros públicos em Tokyo é o argumento principal de uma obra prima
cinematográfica do alemão Wim Wenders. Dias Perfeitos é um filme simples,
rodado em poucos dias, mas que nos coloca para refletir profundamente sobre diversos
aspectos da vida e da sociedade em que vivemos, além de nos ensinar a olhar.
Isso mesmo, olhar para a vida e para nós mesmos.
Na tela, vemos um homem, Hirayama
(interpretado por Kōji Yakusho), de pouquíssimas
palavras, que vive sozinho, fazendo todos os dias as mesmas coisas. Desde a
hora em que levanta, até a hora de dormir. Só muda a rotina nos dias de folga.
O seu trabalho é limpar os banheiros públicos de Tóquio, o qual faz com
maestria e pelo qual tem muito orgulho. Esse é o primeiro tapa. Como alguém
pode se orgulhar de limpar banheiros públicos e ainda limpá-los extremamente
bem, meticulosamente? Hirayama se orgulha. Em seu carro, tem produtos que ele
mesmo compra para limpá-los. Em cada canto do vaso sanitário, da pia, ele usa
um espelhinho, para que nenhuma sujeira fique pra trás.
Vivemos em uma sociedade que baliza o
valor humano das pessoas pelo cargo ocupado em uma empresa, pelos títulos
conquistados, entre outros sinais que são considerados de “sucesso”, quando nos
deparamos com um limpador de banheiros públicos como protagonista de um filme,
orgulhoso do que faz, vivendo em paz com isso, o soco bem dado no estômago é
inevitável. Na nossa mídia, no jornalismo, jamais veremos reportagens mostrando
pessoas orgulhosas com trabalhos conceituados socialmente de “menor valor”, por
exemplo. No mundo competitivo em que vivemos, estar feliz nessa posição é uma
afronta.
Assim como é uma afronta estar feliz e em
paz com pouco. O personagem desta película tão singular vive modestamente, sem
nenhum tipo de luxo, em um espaço pequeno. Em um cômodo ele dorme, lê, se
troca, cuida das suas mudinhas de árvores e no outro, onde há uma pia, escova
os dentes e faz uma higiene básica. Tudo extremamente organizado e funcional. E
a paz que ele nos passa ali, no seu canto, na sua simplicidade, é tão grande,
que chegamos a invejá-lo. Agora, um tapa na nossa cara.
E os tapas não são poucos, mas há também
ensinamentos, como por exemplo, quando Hirayama é interrompido por alguém
precisando urgentemente usar o banheiro que está limpando. Ele libera
rapidamente, não se irrita e aproveita o momento para observar e admirar o que
está a sua volta. Um morador de rua que dança livremente, o desenho formado
pela copa das árvores, entre outras belezas que por ele não passam
despercebidas. Ele nos ensina como olhar para a beleza do cotidiano. Mesmo que
esteja no mesmo lugar, fazendo as mesmas coisas, o momento é único. “A próxima
vez é a próxima vez e o agora é o agora”, com essa frase repetida por ele e a
sobrinha, que foge de casa e passa alguns dias com ele, é que a mensagem é
verbalizada. Viver o agora é viver. Só ele existe.
Em entrevista ao site
“Cinema em Portugal”, Wim Wenders fala
sobre a origem de Hirayama “Imaginei um homem que tivera um passado privilegiado e rico e
que resvalara [caíra, falira] profundamente. E que então, um dia, quando a sua
vida estava no ponto mais baixo, tivera uma revelação, ao observar o reflexo
das folhas criado pelo sol que brilhava milagrosamente no buraco do inferno em
que ele estava a acordar. A língua japonesa tem um nome especial para essas
aparições fugitivas que às vezes surgem do nada: komorebi, a dança das folhas
ao vento, projetando-se como um jogo de sombras numa parede à sua frente, fruto
de uma fonte de luz existente no universo, o sol. Tal aparição salvou Hirayama
e ele escolheu viver outra vida, uma de simplicidade e modéstia.”
E ele tenta capturar esse momento, essas
aparições, os komorebi, com uma câmera fotográfica analógica enquanto come um
lanche em uma praça onde vai rotineiramente. Nos seus dias de folga, ele leva o
filme das fotos da semana para revelar enquanto pega as fotos reveladas da
semana anterior. Em casa, separa as melhores, descarta outras e arquiva em
latas identificadas ano a ano. Ali, nos damos conta que ele vive a mesma rotina
há muito tempo.
Assim como a câmera, tudo a sua volta é
analógico, mesmo estando em uma das cidades mais tecnológicas do planeta,
Tóquio. Seu celular só faz e recebe ligações. No carro, as músicas que formam a
trilha sonora, como a belíssima “Perfect Day” do Lou Reed, que não sai da minha
cabeça desde que assisti ao filme e que deu nome a ele, são de fitas cassetes,
colocadas com cuidado no toca fitas.
O mesmo cuidado que Hirayama tem com as
pessoas ao seu redor e que cruzam o seu caminho. Como o colega Takashi que o
coloca em uma situação complicada, sua namorada Aya, a sobrinha Niko, a dona de
um minúsculo restaurante frequentado por Hirayama nos seus dias de folga e até
quem ele nunca viu, como alguém que deixa um papel com um jogo da velha
começado em um dos banheiros. Hirayama aceita jogar e toda vez que vai limpar
esse banheiro, há uma nova jogada preenchida. É lindo ver a grandiosidade de
Hirayama, sua generosidade com tudo e com todos.
E para terminar, depois de esbofeteados,
com o estômago em reviravoltas de tantos socos, quem sabe não aprendemos a
viver o agora e a valorizar o que é essencialmente humano? Em ver na rotina, no
cotidiano, a beleza de acontecimentos e momentos únicos? Desejar menos e viver
mais. A felicidade não está naquilo que adquirimos e nem nos títulos que
conquistamos, mas sim na singularidade dos momentos que vivemos e no trabalho
do qual nos orgulhamos, seja ele qual for. Que a paz de Hirayama seja
encontrada por todos nós.